domingo, 8 de novembro de 2009

Por que a poesia é essa coisa que não quer falar de amor!
Quem quer somos nós e nossa ciência carente.
Porque a poesia mesmo não e minha, de ninguém
É bando divido em silêncio norte e  ferocidade leste
e sua forma  se encontra num inverno em esboço e primavera
quando se quer ser feliz ou triste..

A palavra não tem dono
e menos eu tenho certeza do que eu digo
ao me encontrar de frente pro papel transbordantemente sem palavras.

Ah! vício intacto ó de escrever
étereo engano do homem em alcaçar o já perdido,
o mundo sem consolo
a variedade das coisas sendo sempre as mesmas
em existência de dor e simplicidade.

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