Abrázame, mi América

con tu dolor de quinientos

Tu pueblo aún grita las pérdidas que siguem siendo

y la injusticia están marcadas en las mantas y montañas de los Andes,

de todos los árboles que resisten con sus raíces bajo nuestra tierra.

Bésame, América

y con los vientos del Atlántico y del Pacífico

traeme otra história a mi pueblo que muere de hambre y por armas.

Escribe con tus própias manos un libro

donde allá haya la historia de los indios tendría más victorias.

Brasil, Perú, Chile, Colombia

así se llaman las tierras marcadas por otros que no eran tuyos

Inca, Azteca, Mayas, Tupis, Guaranies

estos, sí, pertenencen a los colores verdaderos de un pueblo sólo

que canta las penas, baila las pérdidas y yaz las muertes.